descarRIada

Tus

     Tus caricias serán poemas hápticos.

     Sí, tus caricias.

     Tus palabras serán bofetadas o besos.

     Sí, tus palabras.

     Tu sexo formará orquestas o telarañas

     Sí, orquestas.

Ser rebelde I

Yo quise ser un rebelde
tener la fuerza y tener las cosas claras
el valor de romper
de no subyugarme nunca
libertad (bien y mal entendida)

si no eres rebelde con veinte años estás muerto
pero tenía miedo
o sentía, simplemente,
que no tenían razón.

admiro a punkis a beatniks a blogniks
a los hippies que salieron de paseo
a los que fueron de rave en rave desgastándose
en ese arrojo absurdo y momentáneo
ese dejarse fluir tan libremente
absolutamente cargado de presente y de inconsciencia.

la vergüenza las formas y los miedos
atrapan atenazan duermevelan
yo quería ser rebelde para no tener muros
extremo para caminar por un pasillo
y no fui más que un pobre tituveo.

con unas letras

busy
pussy

Haikus escatológicos

"En Japón, los haikus escatológicos no sólo son aceptados sino que por mucho que nos extrañe, no hay ningún haijin de fama que en el transcurso de su vida activa no haya escrito al menos uno."

(Núria Ordóñez de la Torre, El haiku: un refinamiento poético en uso)

Challenge acepted! Ahí van:


Un tordo cae.
Del tamaño depende
si suena o no.


En Alemania
el váter con meseta.
Te ves por dentro.


Café y cigarro,
muñequito de barro.
¡Corre, corre!


En el bus, Diarrea
es tu peor compañero.
No le hables.


Es acto público.
Pedos con compañía
no son factibles.


Sacar el culo
de la colcha pre-cuesco.
Acto de amor.


Fin del amor:
descubrir la realidad,
tus ninjas huelen.


Un tordo cae.
Del calibre depende
si duele o no.

Madrí está triste

Madrí está triste como nunca,
le llueven lagrimitas de rutina.
Su gris de pavimento
le sube por la piel a las personas.

Que vengan los alegres a jugar,
a sacar los colores a los muertos,
a sacarle la lengua a los semáforos,
a desatar, a mezclarnos, traer ganas.

(los sitios son sus gentes.)

Mi primer libro autoeditado

Llevo escribiendo poesía y prosa desde hace muchos años. Echando la vista atrás, me avergüenzo de prácticamente todo lo que he escrito (ay, qué pueril, madre). Pero se ha llegado a convertir en una afición bonita y necesaria, cercana a la obsesión. Y una obsesión es algo muy valioso, pues te hace caminar y saltar obstáculos. Y finalmente disfrutar.

Sin más rodeos, aquí lo tenéis

He utilizado la plataforma entreescritores.com porque es una comunidad de escritores amateur pensada para que se lean y critiquen entre ellos, generando sinergias y corrientes y en concreto, un ambiente que favorezca a la creación y difusión del material escrito. Así que les sugiero que se registren, se descarguen el librito (que es corto y gratis, adaptado a la generación internet) y valoren y comenten. Creo que merece la pena leerlo en pdf, pues esto de la poesía tiene también algo de visual (que los versos estén en su sitio, que no se corten por el salto de página o por el tamaño o tipo de letra, etc.). Y así, en pdf, todo queda anclado y definido como mejor me ha parecido al montarlo (¡qué responsabilidad, leche!).

Eso de publicar un libro como que da mucho vértigo. Aparte de todas las dudas previas, luego de leer decenas de veces cada poema, sientes que estos se vacían. Y un poema vacío es un agujero, no sirve. Entonces llegan nuevas dudas. Pero este proceso de selección y edición sirve para darle al coco sobre todo lo que hay detrás, la trayectoria, el propio concepto de poesía o literatura. Resulta exhaustivo mentalmente. Pero también es motivante. Porque al ser consciente de todas las limitaciones, unas ganas terribles de superarlas crecen en lo más hondo. Y sin duda esto es bueno. Mejor incluso que un poco de paja ególatra.

Me digo esto porque estoy pesimista con el producto, esto es: realista. Pero muy positivo con el futuro inmediato. Y eso es bueno, pardiez. Así que lean, lean. Y todo lo que les sugiera (asco, sorpresa, esta palabra sobra, aburrimiento, pena), cuéntenmelo sinceramente y sin dejarse nada, porfa, porque así seguro que me ayudan a comprender mejor cómo funciona todo esto. ¡Gracias!

luego de fijarme en ellos

Cuando no alcanzo quiero huir
cuando no comprendo: taparme los oídos
cuando la dicha se encarama digo basta y la rompo
o cuando me frustro lloro como un niño.

Ya no me creo nada, pero sé que estoy mentido
acaso se crucen nuestros ojos y tendré esperanza
tres minutos, lo que dura el acto y mi parada de metro,
porque me bajaré, de cien a cero en cinco instantes.
El niño no crece, insiste, en el cuerpo maduro.
Busca es la palabra, aunque la realidad es espera.

Volaré, deseo, antes de caer-me,
antes de partir a donde nada duele. Escapo.

Escapar de escapar. Incapaz de sentirlo. Quiero verlo.
Dame las letras, las palabras, los pájaros que nublen.
Y ciégame los puños.